Juste un souvenir. De Rome. De Florence. Du Colisée, de la Fontaine de Trévi, de Montecatini et ses beaux Italiens, du Palazzo Vecchio, d'une course de brouette dans le Circus Maximus, des glaces à 5 parfums, des Chanel, Benetton et autres Guess, du Ponte Vecchio et de ses bijouteries, de la façon de conduire des Italiens et celle de se perdre de notre chauffeur, du GPS de Dani, des pique-niques et autres pizzas, des rangées de fesses collées aux vitres, de Sveti, BG et Maggy, du Capitole, des glouglous et autres bouibouis, des fous rires à en tomber par terre de notre dernière soirée passé là-bas, des 24h de bus aller sans pouvoir dormir, du shopping dei regali per la mia famiglia, de la visite du président italien à Florence, des piles usées, des multi-prises trèèès pratiques d'Aurore, de la mozzarella, du Tibre et de l'Arno, de la Bouche de la vérité, des kilomètres faits à pieds et des ampoules, du Mont Palatin, du temple de Vénus, des notes prises le soir, de Zadig ou la Destinée fini dans le bus, des jardins du Boboli et l'histoire des Médicis, de la place Navonne avec artistes et glaciers, des fontaines à toutes les sauces, des petites ruelles étroites qui font tous le charme de ces villes, des péripéties amoureuses Dani/Mathéo, de la tecktonik d'Hélène, du téléphone de Marbella, des Dove è... ? en pagaille, des hôtels de nonnes et leurs vues sur la mer, des réveils matin à la sonnerie du téléphone, du Panthéon, des biscottes car leur pain est dégueulasse, du Vatican avec la basilique, la place Saint Pierre et son musée, des oranges sanguines et des pommes, des paquets de clopes à 1€10 et des 20 cartoline à 1€, de la Piazza di Spagna, des traductions pour les non-italianistes, des portes de salle de bain transparentes et ne fermant pas à clé, de tout ce fric claqué, des quartiers libres très longs, du Palais Pitti et sa galerie Palatine, della pasta comprata da tutti, des cris, des rires, des bagues fluorescentes, de la chaleur, du soleil, de la Louve de Rémus et Romulus, des viles traversées, ...

Fixité, immobilité. Toujours, idem, identique, pareil, constamment, même. Pas bouger, pas changer, rester. Envie, désir, voeux. Veux. En tous cas, tout un changement, que je ne souhaite pas, je veux rester la même, essayer , arrêter de me transformer au cours de la journée, je ne veux plus que le vent dans ma tête tourne à la tempête. Car c'est lassant, c'est épuisant, fatiguant, démoralisant. Je souhaite une vie sans imprévus, une vie de routine et d'ennui. Et c'est incroyable le nombre de chose que je désire en plus de çà...

"Bien sûr elle a deux coeurs : l'un qui vit et palpite ; 

L'autre, frappé, battu, qui dans un coin habite."

Xavier Forneret, Elle dans Vapeurs, ni vers ni prose.

Situation étrange... Problématique ? Trop de bonheur peut-être, trop entourés en restant seuls. Pourquoi ? Cette question résonne dans ma tête ! Incompréhension ? Peut-être mais j'espère l'inverse...  Une solution, vite une solution. Insoluble, un problème sans réponses, sans sortie de secours. Nous-même. Seulement nous-même. Trop seuls. Comment s'en sortir ? Question. Tournée et retournée dans tous les sens dans mon esprit dans l'espoir de trouver l'élément déclencheur qui guérira tout. Amour, confiance, complicité. Inscouciance, curiosité, conseils. Impatience, colère, incompréhension. Mais pourquoi ? Enlever ce point d'interrogation, pitié. Paisiblement, sans soucis ni contraintes. Une vie coulante. Ou un noeud coulant autour de nos gorges. Se guérir ou se détruire nous-même. Seuls. Comme des grands. Car oui maintenant je suis "adulte". Une gamine "adulte". Riez-en bien.

▌Ne rien oublier .
▌Rire .
▌Sourire .
▌Parler .
▌Ecouter .
▌Aimer .
▌Se sentir bien .
▌Se sentir libre .
▌Être libre .
▌Danser .
▌Chanter .
▌Ne pas avoir peur .
▌Croire .
▌Danser sous la pluie .
▌Prendre froid pour être..
▌..au chaud .
▌Être émerveillée .
▌Rêver .
▌Faire de rien un tout .
▌Ecrire .
▌Lire .
▌Apprendre .
▌Savoir .
▌Se répéter .
▌Dormir .
▌Dire oui .
▌Pleurer .
▌Oublier .
▌Penser .
▌Expliquer .
▌Enfiler les mots .
▌Faire le tri .
▌Vivre .
▌Manger .
▌Photographier .
▌Téléphoner .
▌Ne pas être trop seule .
▌Être heureux .
▌Être entourée .
▌Courir .
▌Sauter .
▌Taper des mains .
▌Taper des pieds .
▌Comprendre .
▌Faire du bruit .
▌Se contrôler .
▌Être courageux .
▌Agir .
▌Jouer .
▌Être enfant .
▌Draguer .
▌Se dépêcher .
▌Avoir mal .
▌Souffrir .
▌Mieux repartir .
▌Embrasser .
▌Être tendre .
▌Vouloir .
▌Se souvenir .
▌Se contredire .
▌Avoir .
▌Être .
▌Repartir .
▌Se retenir .
▌Prévenir .
▌Être attentionné .
▌Ne pas douter .
▌Être sur .
▌Être bien .
▌Sourire encore plus .
▌Offrir .
▌Faire plaisir .
▌Être là .
▌Adorer .
▌Regarder .
▌Tout garder .
▌Ne rien lâcher .
▌Dire n`importe quoi pour..
▌..le plaisir
▌Ne pas s`en faire .
▌Être à l'écoute .
▌Redevenir enfant .
▌Faire de la magie .
▌Croire en la magie .
▌Laisser du temps.
▌Dire .
▌Ne pas se relire .
▌Ressentir .
▌Espérer .
▌Craquer .
▌Interroger .
▌Se comprendre .
▌Serrer.
▌Laisser .
▌Profiter .
▌Faire n`importe quoi..
▌..mais aimer .
▌Être heureux pour..
▌..les autres .
▌S`en foutre et profiter .
▌Emmerder .
▌Être vulgaire .
▌Être poli .
▌Être contraire .
▌Mais dire non .
▌Rire aux larmes .
▌S`arrêter .
▌Se stopper .
▌Trouver le mot de la fin .

Écrire. Pour qui ? Comment ? A quoi ? Pourquoi ?

Pourquoi écrire ? Pourquoi tracer ces lettres, ces formes, système de compréhension complexe ?

Pour laisser une part de nous sûrement. Garder une trace de nos histoires, de notre Histoire certainement. L'écriture est née pour faciliter l'ascension de notre civilisation. D'un but juste "utile", l'écriture a acquis une dimension "humaine". Nous nous la sommes appropriée. Et comme nous savons instinctivement que la vie est une urgence, on a besoin de tout écrire, de fixer cette existence à l'encre. La mémoire flanche, les hommes partent mais les écrits restent. Séculaires, traces et empreintes de notre monde, de notre terre. Sans l'écriture, nous ne saurions pas qui nous sommes, comme une amnésie généralisée. Nous sommes fondés, construits par nos ancêtres, nos passés. Ce sont nos points de départ, des repères immuables que seule la rencontre avec l'écrit a sauvé. L'âme et la mémoire des souvenirs sont ancrées dans cet alphabet. Inconsciemment, nous perpétuons notre histoire.


 

Un cahier, des lignes. Ne manque plus qu'à les remplir. Comment ? Avec quoi ? Sa vie, ses peines, ses plaisirs, ses souvenirs. S'épancher sur du papier. Le seul être qui s'en fiche de nos jérémiades, de nos plaintes, de nos répétitions. On peut tout dire à cette page. Sans peur de jugement. Le seul juge ici c'est nous même car l'écriture nous confronte à nos doutes, nos sentiments, nos actes. Plus que des signes, ces lettres sont nous. Nous nous écrivons. De l'encre sur une page ? C'est le sang dans nos veines. Le rythme de la ponctuation ? Les battements de nos cœurs. Des sonorités, des paroles ? L'écho de nos voix.

Quelle belle entrée en matière que ces écrits sur l'écriture.